domingo, 28 de xaneiro de 2024

 𝐎 𝐕𝐄𝐍𝐓𝐎 𝐋𝐋𝐀𝐒 𝐋𝐄𝐕𝐀𝐁𝐀

 

𝐍𝐚𝐯𝐞𝐠𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐧𝐨𝐬 𝐫𝐞𝐟𝐥𝐞𝐱𝐨𝐬 𝐝𝐚 𝐩𝐮𝐜𝐡𝐚𝐫𝐜𝐚,

𝐯𝐨𝐮 𝐧𝐚 𝐜𝐡𝐨𝐢𝐯𝐚 𝐚𝐥𝐞́𝐧 𝐝𝐚𝐬 𝐥𝐚𝐫𝐠𝐚𝐜𝐢́𝐚𝐬 𝐝𝐨 𝐦𝐚𝐫,

𝐧𝐚 𝐩𝐫𝐨𝐜𝐮𝐫𝐚 𝐝𝐚 𝐫𝐚𝐢𝐨𝐥𝐚 𝐝𝐨𝐬 𝐩𝐚𝐱𝐚𝐫𝐨𝐬 𝐝𝐨 𝐢𝐧𝐯𝐞𝐫𝐧𝐨.

           

            𝐄 𝐨 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐨,

            𝐨 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐦𝐚𝐬 𝐥𝐞𝐯𝐚,

                        𝐧𝐚 𝐧𝐞́𝐛𝐨𝐚

                                    𝐝𝐨 𝐦𝐚𝐬𝐭𝐫𝐨 𝐚𝐬 𝐯𝐞𝐥𝐚𝐬.

 

𝐃𝐞 𝐬𝐮́𝐩𝐞𝐭𝐨, 𝐧𝐨𝐬 𝐦𝐨𝐧𝐭𝐞𝐬 𝐟𝐢́𝐱𝐨𝐬𝐞 𝐚 𝐧𝐨𝐢𝐭𝐞

𝐞 𝐜𝐡𝐨𝐯𝐞𝐮 𝐚𝐫𝐫𝐞𝐨.

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𝐕𝐚𝐢 𝐫𝐚𝐛𝐮𝐧̃𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐚𝐬 𝐬𝐨𝐦𝐛𝐫𝐚𝐬 𝐝𝐚𝐬 𝐭𝐞𝐛𝐫𝐚𝐬

𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐭𝐫𝐚𝐞𝐫𝐜𝐡𝐞 𝐚 𝐚𝐥𝐛𝐚.

𝐕𝐞́𝐧 𝐜𝐨 𝐚𝐦𝐞𝐧𝐜𝐞𝐫 𝐧𝐚𝐬 𝐩𝐨𝐮𝐭𝐚𝐬

𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐝𝐞𝐢𝐱𝐚𝐥𝐨 𝐚𝐨𝐬 𝐭𝐞𝐮𝐬 𝐩𝐞́𝐬.

           

𝐄 𝐨 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐨

            𝐨 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐥𝐥𝐚𝐬 𝐥𝐞𝐯𝐚𝐛𝐚, 𝐧𝐚 𝐧𝐞́𝐛𝐨𝐚

                                               𝐝𝐨 𝐦𝐚𝐬𝐭𝐫𝐨 𝐚𝐬 𝐯𝐞𝐥𝐚𝐬.

 

𝐕𝐞́𝐧 𝐝𝐞 𝐫𝐨𝐮𝐛𝐚𝐫𝐥𝐥𝐞 𝐩𝐨𝐞𝐦𝐚𝐬 𝐚́ 𝐩𝐚𝐢𝐬𝐚𝐱𝐞

𝐞 𝐯𝐚𝐢 𝐜𝐚𝐫𝐚 𝐚́ 𝐧𝐨𝐢𝐭𝐞 𝐜𝐨𝐥𝐥𝐞𝐫 𝐜𝐨𝐚𝐬 𝐦𝐚𝐧𝐬 𝐚𝐬 𝐭𝐞𝐛𝐫𝐚𝐬

𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐞𝐧𝐬𝐨𝐫𝐭𝐞𝐥𝐥𝐚-𝐥𝐚 𝐚𝐥𝐛𝐚.

 

            𝐄 𝐨 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐥𝐥𝐚𝐬 𝐥𝐞𝐯𝐚

                                    𝐧𝐚 𝐧𝐞́𝐛𝐨𝐚

                                               𝐝𝐨 𝐦𝐚𝐬𝐭𝐫𝐨 𝐚𝐬 𝐯𝐞𝐥𝐚𝐬,

                        𝐨 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐨.

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𝐍𝐚 𝐜𝐡𝐚𝐥𝐚𝐧𝐚 𝐞𝐧𝐱𝐞𝐥 𝐨𝐧𝐝𝐞 𝐧𝐚𝐯𝐞𝐠𝐨 𝐫𝐢𝐛𝐚 𝐝𝐨 𝐦𝐚𝐫

𝐜𝐨 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐚 𝐟𝐚𝐝𝐚 𝐬𝐞𝐧 𝐧𝐨𝐦𝐞,

𝐭𝐫𝐚𝐢𝐨 𝐚𝐭𝐞𝐫𝐞𝐜𝐢𝐝𝐨 𝐨 𝐜𝐨𝐫𝐚𝐳𝐨́𝐧 𝐞 𝐝𝐞 𝐨𝐧𝐭𝐞,

𝐝𝐨 𝐩𝐚𝐩𝐨𝐫𝐫𝐮𝐛𝐨, 𝐨 𝐫𝐞𝐦𝐮𝐢́𝐧̃𝐨, 𝐚𝐳𝐮𝐥, 𝐝𝐨 𝐚𝐬𝐮𝐛𝐢́𝐨.

 

            𝐀𝐬 𝐯𝐞𝐥𝐚𝐬 𝐝𝐨 𝐦𝐚𝐬𝐭𝐫𝐨

            𝐥𝐥𝐞 𝐥𝐞𝐯𝐚𝐛𝐚 𝐨 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐨

            𝐧𝐚 𝐧𝐞́𝐛𝐨𝐚 𝐨 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐨.

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𝐏𝐨𝐥𝐚 𝐛𝐞𝐥𝐞𝐳𝐚 𝐝𝐞𝐥𝐢𝐜𝐚𝐝𝐚 𝐝𝐨𝐬 𝐚́𝐧𝐠𝐮𝐥𝐨𝐬 𝐛𝐫𝐚𝐧𝐜𝐨𝐬

𝐝𝐚 𝐛𝐮𝐜𝐢𝐧𝐚 𝐝𝐚 𝐱𝐚𝐧𝐞𝐥𝐚, 𝐯𝐢𝐧̃𝐚 𝐝𝐞𝐧𝐭𝐫𝐨 𝐝𝐨 𝐜𝐮𝐚𝐫𝐭𝐨

𝐚 𝐥𝐮𝐳 𝐝𝐨 𝐚𝐦𝐞𝐧𝐜𝐞𝐫 𝐟𝐞𝐧𝐝𝐞-𝐥𝐚𝐬 𝐭𝐞𝐛𝐫𝐚𝐬 𝐝𝐚 𝐧𝐨𝐢𝐭𝐞.

 

            𝐄 𝐨 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐥𝐥𝐚𝐬 𝐥𝐞𝐯𝐚

                                    𝐧𝐚 𝐧𝐞́𝐛𝐨𝐚

                                               𝐝𝐨 𝐦𝐚𝐬𝐭𝐫𝐨

                                                           𝐚𝐬 𝐯𝐞𝐥𝐚𝐬,

            𝐨 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐨

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𝐨 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐨

𝐝𝐞𝐢𝐱𝐚 𝐚 𝐚𝐥𝐛𝐚 𝐚́ 𝐩𝐨𝐫𝐭𝐚

𝐞 𝐫𝐢𝐳𝐚 𝐨𝐬 𝐫𝐞𝐟𝐥𝐞𝐱𝐨𝐬 𝐧𝐚 𝐩𝐮𝐜𝐡𝐚𝐫𝐜𝐚.

 

                                             𝐌𝐮𝐢́𝐧̃𝐨𝐬, 𝟏𝟑𝟎𝟏𝟐𝟒




martes, 26 de decembro de 2023

VENTE AXIÑA

 𝐎 𝐌𝐔𝐑𝐌𝐔𝐑𝐈𝐎 𝐃𝐎 𝐑𝐄𝐆𝐎

 

𝐍𝐚 𝐦𝐚𝐱𝐢𝐚 𝐜𝐨𝐭𝐢𝐚́

𝐨 𝐫𝐞𝐜𝐞𝐧𝐝𝐨 𝐝𝐨 𝐟𝐫𝐢́𝐨 𝐝𝐨 𝐢𝐧𝐯𝐞𝐫𝐧𝐨

                        𝐞𝐬𝐜𝐫𝐢𝐛𝐞

            𝐮𝐧 𝐩𝐨𝐞𝐦𝐚 𝐚𝐳𝐮𝐥

𝐞 𝐝𝐞́𝐢𝐱𝐚𝐨

            𝐩𝐞𝐧𝐝𝐮𝐫𝐚𝐝𝐨 𝐝𝐨 𝐜𝐞𝐨.

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            𝐏𝐞𝐫𝐨, 𝐪𝐮𝐞 𝐝𝐢𝐫𝐞𝐢,

            𝐪𝐮𝐞 𝐧𝐨𝐧 𝐝𝐢𝐫𝐞𝐢,

            𝐪𝐮𝐞 𝐡𝐞𝐢 𝐞𝐮 𝐝𝐢𝐜𝐢𝐫?,

 

            𝐦𝐞𝐥𝐥𝐨𝐫 𝐜𝐚𝐥𝐚𝐫!

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𝐄 𝐩𝐚𝐫𝐨𝐮 𝐛𝐞𝐛𝐞𝐫 𝐧𝐚 𝐟𝐨𝐧𝐭𝐞,

𝐮́ 𝐩𝐞𝐫𝐝𝐞𝐧 𝐚𝐬 𝐚́𝐬 𝐚𝐬 𝐥𝐢𝐛𝐞𝐥𝐢𝐧̃𝐚𝐬.

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            𝐕𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐚𝐱𝐢𝐧̃𝐚!

            𝐕𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐚𝐱𝐢𝐧̃𝐚!

            𝐕𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐚𝐧𝐭𝐞𝐬

𝐝𝐞 𝐪𝐮𝐞 𝐞𝐮 𝐦𝐞 𝐯𝐚𝐢𝐚!

 

D𝐞𝐢𝐱𝐚𝐫𝐞𝐢𝐥𝐥𝐞 𝐚𝐛𝐞𝐫𝐭𝐚

𝐚 𝐩𝐨𝐫𝐭𝐚 𝐚𝐨 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐨

𝐜𝐨 𝐦𝐮𝐫𝐦𝐮𝐫𝐢𝐨 𝐝𝐨 𝐫𝐞𝐠𝐨.

 

            𝐕𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐚𝐱𝐢𝐧̃𝐚!

𝐕𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐚́ 𝐞𝐧𝐜𝐫𝐮𝐜𝐢𝐥𝐥𝐚𝐝𝐚

𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐢́𝐫𝐦𝐨𝐧𝐨𝐬 𝐜𝐨𝐚𝐬 𝐜𝐨𝐫𝐞𝐬!

 

            𝐕𝐞𝐧𝐭𝐞!

            𝐕𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐚𝐱𝐢𝐧̃𝐚!

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𝐇𝐚𝐢 𝐮𝐧𝐡𝐚 𝐜𝐚𝐬𝐚 𝐦𝐞𝐭𝐢𝐝𝐚

𝐧𝐚 𝐧𝐞́𝐛𝐨𝐚 𝐝𝐚 𝐱𝐞𝐚𝐝𝐚 𝐧𝐞𝐠𝐫𝐚,

 

𝐚𝐬 𝐩𝐨𝐫𝐭𝐚𝐬 𝐚𝐛𝐞𝐫𝐭𝐚𝐬,

𝐞 𝐨 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐭𝐫𝐚𝐞

𝐨 𝐦𝐮𝐫𝐦𝐮𝐫𝐢𝐨 𝐝𝐨 𝐫𝐞𝐠𝐨.

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𝐕𝐞𝐧𝐭𝐞!

𝐕𝐞𝐧𝐭𝐞 𝐚𝐱𝐢𝐧̃𝐚!

 

 


𝐌𝐮𝐢́𝐧̃𝐨𝐬, 24𝟏𝟐𝟐𝟑

domingo, 3 de decembro de 2023

 𝐧𝐚 𝐞𝐧𝐜𝐫𝐮𝐜𝐢𝐥𝐥𝐚𝐝𝐚 𝐝𝐨 𝐭𝐞𝐦𝐩𝐨

 

 

𝐍𝐞́𝐛𝐨𝐚,

 

𝐯𝐨𝐮 𝐝𝐞 𝐛𝐚𝐥𝐞𝐢𝐫𝐨 𝐚𝐨𝐬 𝐬𝐨𝐧̃𝐨𝐬,

𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐝𝐞𝐢𝐱𝐚𝐫𝐦𝐞 𝐬𝐨𝐫𝐩𝐫𝐞𝐧𝐝𝐞𝐫,

 

𝐥𝐚𝐫𝐠𝐚𝐜𝐢́𝐚𝐬 𝐢𝐧𝐭𝐚𝐧𝐱𝐢́𝐛𝐞𝐢𝐬

𝐝𝐮𝐧 𝐦𝐞𝐦𝐞𝐧𝐭𝐨 𝐫𝐨𝐭𝐨.

 

𝐂𝐡𝐨𝐢𝐯𝐚 𝐦𝐢𝐮́𝐝𝐚,

𝐧𝐚 𝐧𝐞́𝐛𝐨𝐚 𝐦𝐮́𝐬𝐢𝐜𝐚 𝐝𝐚 𝐧𝐨𝐢𝐭𝐞

𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐨 𝐚𝐦𝐞𝐧𝐜𝐞𝐫,

 

𝐪𝐮𝐢𝐦𝐞𝐫𝐚𝐬 𝐝𝐞 𝐜𝐨𝐫,

𝐚𝐫𝐜𝐨𝐬 𝐝𝐚 𝐯𝐞𝐥𝐥𝐚, 𝐫𝐞𝐭𝐫𝐚́𝐜𝐭𝐢𝐥𝐞𝐬,

 

𝐬𝐨𝐫𝐫𝐢𝐬𝐨𝐬 𝐯𝐢𝐫𝐭𝐮𝐚𝐢𝐬 𝐞𝐬𝐯𝐚𝐫𝐚𝐧𝐝𝐨

𝐩𝐨𝐥𝐨𝐬 𝐯𝐢𝐝𝐫𝐨𝐬 𝐝𝐚𝐬 𝐟𝐢𝐞𝐬𝐭𝐫𝐚𝐬,

 

𝐩𝐨𝐥𝐨𝐬 𝐬𝐨𝐧𝐬, 𝐚𝐳𝐮𝐢𝐬,

𝐪𝐮𝐞 𝐯𝐞𝐧̃𝐞𝐧 𝐝𝐨 𝐬𝐢𝐥𝐞𝐧𝐜𝐢𝐨,

 

                                    𝐜𝐡𝐨𝐢𝐯𝐚;

 

𝐢𝐧𝐬𝐨𝐬𝐩𝐞𝐢𝐭𝐚́𝐛𝐞𝐢𝐬 𝐫𝐞𝐜𝐞𝐧𝐝𝐨𝐬

            𝐝𝐚 𝐦𝐮́𝐬𝐢𝐜𝐚

𝐧𝐚𝐬 𝐩𝐮𝐜𝐡𝐚𝐫𝐜𝐚𝐬 𝐝𝐨 𝐜𝐡𝐚𝐧.

 

 

𝐁𝐚𝐢𝐥𝐚𝐧𝐝𝐨, 𝐠𝐫𝐚́𝐜𝐢𝐥, 𝐚𝐫𝐫𝐞𝐝𝐨𝐫,

𝐜𝐨𝐦𝐚 𝐮𝐧𝐡𝐚 𝐟𝐚𝐥𝐞𝐧𝐚 𝐧𝐞𝐠𝐫𝐚,

𝐨𝐟𝐫𝐞𝐧𝐝𝐚́𝐜𝐡𝐞𝐬𝐦𝐞

𝐚 𝐛𝐞𝐥𝐞𝐳𝐚 𝐝𝐨 𝐭𝐞𝐮 𝐜𝐨𝐫𝐩𝐨,

𝐪𝐮𝐞 𝐦𝐞 𝐚𝐜𝐚𝐫𝐢𝐧̃𝐨𝐮,

𝐦𝐨𝐢 𝐥𝐞𝐧𝐞,

𝐜𝐨 𝐚𝐫 𝐞𝐧𝐱𝐞𝐥 𝐝𝐚 𝐜𝐡𝐨𝐢𝐯𝐚

𝐧𝐚 𝐠𝐚𝐢𝐨𝐥𝐚 𝐝𝐨 𝐭𝐞𝐮 𝐫𝐞𝐜𝐞𝐧𝐝𝐨.

 

 

𝐃𝐢𝐱𝐞́𝐦𝐨𝐧𝐨𝐬 𝐚𝐝𝐞𝐮𝐬

𝐧𝐚 𝐞𝐧𝐜𝐫𝐮𝐜𝐢𝐥𝐥𝐚𝐝𝐚 𝐝𝐨 𝐭𝐞𝐦𝐩𝐨,

𝐜𝐚𝐝𝐚 𝐮𝐧;

 

𝐜𝐚𝐝𝐚𝐧𝐬𝐞𝐮 𝐯𝐞𝐧𝐭𝐨.