𝐃𝐄 𝐍𝐄́𝐁𝐎𝐀

 

𝐎𝐬 𝐯𝐚𝐠𝐚𝐥𝐮𝐦𝐞𝐬 𝐭𝐫𝐚𝐞𝐧 𝐞 𝐥𝐞𝐯𝐚𝐧,

𝐧𝐨 𝐚𝐫, 𝐚 𝐥𝐮𝐳 𝐝𝐚 𝐚𝐫𝐝𝐨𝐫𝐚.

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𝐃𝐞 𝐜𝐨𝐫, 𝐛𝐚𝐥𝐨𝐫𝐞𝐧𝐭𝐚, 𝐥𝐨𝐢𝐭𝐚 𝐧𝐚 𝐧𝐞́𝐛𝐨𝐚

𝐚 𝐜𝐚𝐧𝐭𝐢𝐠𝐚 𝐝𝐚𝐬 𝐜𝐚𝐫𝐫𝐢𝐜𝐚𝐧𝐭𝐚𝐬,

𝐞 𝐯𝐚𝐢𝐧𝐚 𝐞𝐬𝐧𝐚𝐪𝐮𝐢𝐳𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐧𝐚 𝐡𝐞𝐫𝐛𝐚,

                        𝐚 𝐜𝐡𝐨𝐢𝐯𝐚.

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𝐂𝐨𝐦𝐚 𝐚𝐫𝐞𝐥𝐚𝐬 𝐝𝐞 𝐜𝐨𝐫𝐞𝐬

𝐯𝐨𝐚𝐧 𝐟𝐞𝐛𝐥𝐞𝐬 𝐛𝐨𝐥𝐛𝐨𝐫𝐞𝐭𝐚𝐬 𝐫𝐮𝐛𝐢𝐚𝐬,

𝐦𝐞𝐧𝐭𝐫𝐞𝐬 𝐫𝐞𝐯𝐢𝐬𝐚𝐬, 𝐝𝐞 𝐥𝐞𝐢𝐭𝐞,

𝐚 𝐧𝐞́𝐛𝐨𝐚 𝐝𝐨𝐬 𝐩𝐨𝐞𝐦𝐚𝐬,

𝐪𝐮𝐞 𝐯𝐚𝐧 𝐟𝐮𝐱𝐢𝐧𝐝𝐨 𝐝𝐨 𝐩𝐫𝐞𝐬𝐞𝐧𝐭𝐞,

𝐟𝐞𝐫𝐦𝐨𝐬𝐨𝐬 𝐜𝐨𝐦𝐚 𝐥𝐨́𝐬𝐭𝐫𝐞𝐠𝐨𝐬,

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𝐓𝐫𝐚𝐞𝐧 𝐞 𝐥𝐞𝐯𝐚𝐧 𝐨𝐬 𝐯𝐚𝐠𝐚𝐥𝐮𝐦𝐞𝐬

𝐚 𝐥𝐮𝐳 𝐝𝐚 𝐚𝐫𝐝𝐨𝐫𝐚 𝐧𝐨 𝐚𝐫.

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𝐃𝐞 𝐜𝐨𝐫 𝐛𝐚𝐥𝐨𝐫𝐞𝐧𝐭𝐚, 𝐥𝐨𝐢𝐭𝐚 𝐧𝐚 𝐧𝐞́𝐛𝐨𝐚

𝐚 𝐜𝐚𝐧𝐭𝐢𝐠𝐚 𝐝𝐚𝐬 𝐜𝐚𝐫𝐫𝐢𝐜𝐚𝐧𝐭𝐚𝐬,

𝐞 𝐯𝐚𝐢𝐧𝐚 𝐞𝐬𝐧𝐚𝐪𝐮𝐢𝐳𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐧𝐚 𝐡𝐞𝐫𝐛𝐚,

                        𝐚 𝐜𝐡𝐨𝐢𝐯𝐚.

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𝐎𝐬 𝐯𝐚𝐠𝐚𝐥𝐮𝐦𝐞𝐬 𝐭𝐫𝐚𝐞𝐧 𝐞 𝐥𝐞𝐯𝐚𝐧,

𝐧𝐨 𝐚𝐫, 𝐚 𝐥𝐮𝐳 𝐝𝐚 𝐚𝐫𝐝𝐨𝐫𝐚.

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𝐁𝐚𝐥𝐨𝐫𝐞𝐧𝐭𝐚, 𝐝𝐞𝐫𝐫𝐮𝐛𝐚𝐝𝐚 𝐩𝐨𝐥𝐨 𝐜𝐡𝐚𝐧,

𝐟𝐚𝐫𝐭𝐚 𝐝𝐞 𝐧𝐚𝐯𝐞𝐠𝐚-𝐥𝐚 𝐧𝐞́𝐛𝐨𝐚,

𝐚 𝐦𝐢𝐧̃𝐚 𝐜𝐚𝐧𝐭𝐢𝐠𝐚 𝐪𝐮𝐢𝐱𝐨 𝐬𝐞𝐫 𝐝𝐞 𝐜𝐨𝐫𝐞𝐬.

 

       𝐱𝐚𝐢𝐦𝐞𝐨𝐫𝐨𝐳𝐚

𝐌𝐮𝐢́𝐧̃𝐨𝐬, 𝟎𝟑𝟎𝟗𝟐𝟒

 HERDANZA

𝐚 𝐧𝐞́𝐛𝐨𝐚 𝐜𝐮𝐛𝐫𝐢𝐮

𝐨𝐬 𝐜𝐮𝐦𝐢𝐨𝐬 𝐝𝐨𝐬 𝐦𝐨𝐧𝐭𝐞𝐬

𝐧𝐨 𝐬𝐨𝐥𝐬𝐭𝐢𝐜𝐢𝐨,

                                      𝐧𝐨𝐢𝐭𝐞.

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 𝐁𝐞𝐥𝐢𝐝𝐚𝐬 𝐟𝐚𝐥𝐞𝐧𝐚𝐬 𝐞𝐟𝐞́𝐦𝐞𝐫𝐚𝐬,

𝐬𝐚𝐥𝐚𝐢𝐨𝐬 𝐝𝐞 𝐥𝐢𝐛𝐞𝐫𝐝𝐚𝐝𝐞,

            𝐱𝐨𝐫𝐝𝐞𝐧 𝐚𝐫𝐫𝐞𝐝𝐨𝐫 𝐝𝐚 𝐥𝐮𝐳

 

            𝐞 𝐥𝐞𝐯𝐚𝐧, 𝐧𝐚𝐬 𝐚́𝐬,

𝐫𝐞𝐜𝐞𝐧𝐝𝐨 𝐝𝐨𝐬 𝐞𝐧𝐜𝐞𝐧𝐨𝐬,

             𝐧𝐨𝐬 𝐨𝐥𝐥𝐨𝐬 𝐚 𝐚𝐥𝐛𝐚.

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 𝐃𝐨 𝐧𝐞𝐠𝐫𝐨 𝐝𝐚 𝐧𝐨𝐢𝐭𝐞

𝐬𝐚𝐢́𝐫𝐨𝐧 𝐦𝐨𝐫𝐜𝐞𝐠𝐨𝐬

               𝐚́ 𝐥𝐮𝐳 𝐝𝐨 𝐟𝐚𝐜𝐡𝐨,

 

𝐝𝐞𝐯𝐨𝐫𝐚-𝐥𝐚𝐬 𝐚𝐯𝐞𝐥𝐚𝐢́𝐧̃𝐚𝐬,

 

𝐫𝐨𝐮𝐛𝐚𝐫𝐥𝐥𝐞𝐬, 𝐝𝐨𝐬 𝐨𝐥𝐥𝐨𝐬, 𝐚 𝐚𝐥𝐛𝐚

𝐞 𝐝𝐚𝐬 𝐚́𝐬 𝐨 𝐫𝐞𝐜𝐞𝐧𝐝𝐨,

𝐝𝐞𝐢𝐱𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐧𝐨 𝐜𝐡𝐚𝐧

                    𝐮𝐧𝐡𝐚 𝐞𝐬𝐭𝐫𝐞𝐢𝐫𝐚 𝐯𝐞𝐫𝐦𝐞𝐥𝐥𝐚

                                      𝐝𝐞 𝐬𝐚𝐧𝐠𝐮𝐞,

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𝐩𝐞𝐫𝐨 𝐧𝐨 𝐦𝐮𝐫𝐦𝐮𝐫𝐢𝐨 𝐫𝐨𝐮𝐜𝐨 𝐝𝐨 𝐫𝐢́𝐨

                    𝐪𝐮𝐞𝐝𝐨𝐮 𝐯𝐨𝐬𝐚 𝐡𝐞𝐫𝐝𝐚𝐧𝐳𝐚.

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𝐂𝐮𝐛𝐫𝐢𝐮 𝐚 𝐧𝐞́𝐛𝐨𝐚

𝐨 𝐜𝐮𝐦𝐢𝐨 𝐝𝐨𝐬 𝐦𝐨𝐧𝐭𝐞𝐬

                        𝐧𝐚 𝐧𝐨𝐢𝐭𝐞 𝐝𝐨 𝐬𝐨𝐥𝐬𝐭𝐢𝐜𝐢𝐨

 

𝐞 𝐨 𝐫𝐢́𝐨 𝐯𝐚𝐢 𝐦𝐮𝐱𝐢𝐧𝐝𝐨, 𝐦𝐚𝐱𝐞𝐬𝐭𝐨𝐬𝐨,

𝐟𝐚𝐜𝐞𝐧𝐝𝐨 𝐱𝐞𝐫𝐦𝐨𝐥𝐚-𝐥𝐚 𝐡𝐞𝐫𝐛𝐚 𝐫𝐮𝐛𝐢𝐚

                        𝐧𝐚𝐬 𝐛𝐞𝐢𝐫𝐚𝐬 𝐯𝐞𝐫𝐦𝐞𝐥𝐥𝐚𝐬

 

𝐭𝐫𝐚𝐞𝐧𝐝𝐨 𝐚 𝐯𝐨𝐬𝐚 𝐦𝐞𝐦𝐨𝐫𝐢𝐚 𝐝𝐞 𝐥𝐮𝐳

𝐚𝐨 𝐯𝐚𝐥

                             𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐭𝐨𝐝𝐨𝐬 𝐧𝐨́𝐬.

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𝐁𝐞𝐥𝐢𝐝𝐚𝐬 𝐟𝐚𝐥𝐞𝐧𝐚𝐬 𝐞𝐟𝐞́𝐦𝐞𝐫𝐚𝐬,

𝐜𝐮𝐧 𝐛𝐞𝐫𝐫𝐨 𝐝𝐞 𝐥𝐢𝐛𝐞𝐫𝐝𝐚𝐝𝐞 𝐧𝐚𝐬 𝐚́𝐬,

𝐡𝐞𝐫𝐝𝐚𝐧𝐳𝐚

                𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐚 𝐧𝐨𝐬𝐚 𝐢𝐫𝐦𝐚𝐧𝐝𝐚𝐝𝐞.

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𝐅𝐞𝐫𝐦𝐨𝐬𝐚𝐬, 𝐟𝐚𝐥𝐞𝐧𝐚𝐬 𝐞𝐟𝐞́𝐦𝐞𝐫𝐚𝐬

𝐡𝐞𝐫𝐝𝐚𝐧𝐳𝐚, 𝐞𝐧𝐠𝐚𝐢𝐨𝐥𝐚𝐧𝐭𝐞,

                            𝐝𝐨 𝐬𝐨𝐥𝐬𝐭𝐢𝐜𝐢𝐨.

 

𝐱𝐚𝐢𝐦𝐞𝐨𝐫𝐨𝐳𝐚

𝐕𝐢𝐥𝐚𝐧𝐨𝐯𝐚 𝐝𝐞 𝐋𝐨𝐮𝐫𝐞𝐧𝐳𝐚́, 𝟐𝟑𝐱𝐮𝐧̃𝟐𝟒

𝐋𝐀𝐈𝐎 𝐗𝐎𝐑𝐃𝐎

 

𝐄 𝐚 𝐯𝐨𝐳,

𝐪𝐮𝐞 𝐯𝐞́𝐧 𝐝𝐨𝐬 𝐚𝐥𝐢𝐜𝐞𝐫𝐜𝐞𝐬 𝐝𝐨𝐬 𝐦𝐞𝐮𝐬 𝐬𝐨𝐧̃𝐨𝐬,

𝐩𝐚𝐫𝐞𝐜𝐞 𝐧𝐨𝐧 𝐬𝐞𝐧𝐭𝐢𝐫 𝐛𝐫𝐚𝐧𝐜𝐨 𝐧𝐢𝐧 𝐧𝐞𝐠𝐫𝐨,

𝐞𝐬𝐥𝐮𝐢́𝐧𝐝𝐨𝐬𝐞 𝐧𝐨 𝐬𝐢𝐥𝐞𝐧𝐜𝐢𝐨 𝐝𝐚 𝐱𝐞𝐚𝐝𝐚,

𝐪𝐮𝐞 𝐭𝐢𝐧𝐠𝐮𝐞 𝐝𝐞 𝐛𝐫𝐚𝐧𝐜𝐨 𝐚 𝐡𝐞𝐫𝐛𝐚 𝐯𝐞𝐫𝐦𝐞𝐥𝐥𝐚.

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𝐂𝐚́𝐧𝐭𝐚𝐦𝐞 𝐚 𝐜𝐚𝐧𝐭𝐢𝐠𝐚 𝐝𝐚 𝐟𝐨𝐧𝐭𝐞

𝐩𝐚𝐫𝐚 𝐦𝐞 𝐢𝐫, 𝐜𝐨𝐧𝐭𝐢𝐠𝐨 𝐝𝐚 𝐦𝐚𝐧,

𝐚𝐨 𝐠𝐨𝐫𝐱𝐞𝐚𝐫, 𝐧𝐚 𝐩𝐨𝐳𝐚,

𝐝𝐨𝐬 𝐩𝐚𝐫𝐝𝐚𝐢𝐬;

𝐧𝐚𝐯𝐞𝐠𝐚𝐫, 𝐜𝐨𝐚 𝐚́𝐧𝐜𝐨𝐫𝐚 𝐚́ 𝐠𝐚𝐫𝐫𝐚,

𝐩𝐨𝐥𝐨 𝐢𝐧𝐟𝐢𝐧𝐝𝐨 𝐦𝐚𝐫 𝐝𝐚 𝐚𝐦𝐢𝐳𝐚𝐝𝐞,

𝐬𝐞𝐧 𝐝𝐞𝐢𝐱𝐚𝐫 𝐫𝐨𝐧𝐬𝐞𝐢𝐬,

𝐧𝐢𝐧 𝐬𝐢𝐧𝐚𝐢𝐬 𝐝𝐚𝐬 𝐩𝐞𝐠𝐚𝐝𝐚𝐬.

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𝐀𝐳𝐮𝐢𝐬 𝐛𝐚𝐥𝐨𝐫𝐞𝐧𝐭𝐨𝐬 𝐧𝐚𝐬 𝐦𝐚𝐧𝐬.

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𝐅𝐞𝐧𝐝𝐞𝐮, 𝐚 𝐥𝐮́𝐚,

𝐜𝐮𝐧 𝐛𝐞𝐫𝐫𝐨 𝐝𝐞 𝐥𝐮𝐳,

𝐨 𝐬𝐢𝐥𝐞𝐧𝐜𝐢𝐨 𝐝𝐚 𝐧𝐨𝐢𝐭𝐞.

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𝐅𝐚𝐫𝐭𝐨 𝐝𝐞 𝐞𝐬𝐩𝐞𝐫𝐚𝐫 𝐚 𝐪𝐮𝐞𝐧 𝐧𝐮𝐧𝐜𝐚 𝐯𝐞́𝐧,

𝐬𝐚𝐢́𝐧 𝐬𝐨́ 𝐛𝐮𝐬𝐜𝐚-𝐥𝐚 𝐚𝐥𝐛𝐚;

𝐧𝐨𝐧 𝐚 𝐝𝐢𝐧 𝐚𝐭𝐨𝐩𝐚𝐝𝐨

𝐞 𝐟𝐨́𝐢𝐬𝐞𝐦𝐞 𝐝𝐚𝐬 𝐦𝐚𝐧𝐬, 𝐯𝐞𝐫𝐝𝐞, 𝐞𝐬𝐟𝐮𝐦𝐚𝐝𝐚,

𝐚 𝐜𝐨𝐫 𝐝𝐚 𝐚𝐮𝐫𝐨𝐫𝐚.

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𝐍𝐚 𝐟𝐞𝐢𝐫𝐚 𝐝𝐢𝐱𝐞́𝐫𝐨𝐧𝐥𝐥𝐞 𝐚𝐨 𝐱𝐨𝐠𝐫𝐚𝐫

𝐜𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐜𝐚𝐧𝐭𝐚𝐛𝐚:

-“𝐃𝐨́𝐞𝐜𝐡𝐞 𝐚𝐥𝐠𝐨? 𝐍𝐨𝐧? 𝐏𝐨𝐢𝐬 𝐜𝐚𝐥𝐚!”

 

-“𝐐𝐮𝐞 𝐡𝐞𝐢 𝐝𝐢𝐜𝐢𝐫?

𝐐𝐮𝐞 𝐝𝐢𝐫𝐞𝐢?

𝐐𝐮𝐞 𝐧𝐨𝐧 𝐝𝐢𝐫𝐞𝐢?

𝐬𝐨́ 𝐦𝐞 𝐝𝐨𝐞 𝐚 𝐚𝐥𝐦𝐚”.

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𝐎𝐮𝐯𝐢𝐧𝐨 𝐞𝐮 𝐫𝐨𝐬𝐦𝐚𝐫, 𝐩𝐨𝐥𝐨 𝐛𝐚𝐢𝐱𝐨,

𝐜𝐚𝐧𝐝𝐨 𝐦𝐚𝐫𝐜𝐡𝐚𝐛𝐚

 

𝐎 𝐥𝐚𝐢𝐨, 𝐱𝐨𝐫𝐝𝐨,

𝐧𝐨𝐧 𝐜𝐡𝐞𝐠𝐨𝐮

𝐧𝐢𝐧𝐠𝐮𝐫𝐞𝐬,

 

𝐞 𝐞𝐮 𝐪𝐮𝐞 𝐡𝐞𝐢 𝐝𝐢𝐜𝐢𝐫.

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𝐍𝐨𝐬 𝐦𝐨𝐧𝐭𝐞𝐬 𝐚𝐨 𝐥𝐨𝐧𝐱𝐞,

𝐩𝐨𝐫 𝐨𝐧𝐝𝐞 𝐞𝐥 𝐩𝐚𝐬𝐚 𝐚́ 𝐧𝐨𝐢𝐭𝐞

𝐥𝐚𝐭𝐞𝐧

𝐨𝐬 𝐜𝐚𝐧𝐬,

                        𝐞𝐧𝐜𝐡𝐞𝐧𝐝𝐨

                        𝐨 𝐯𝐚𝐥

𝐝𝐞 𝐚𝐮𝐠𝐮𝐫𝐢𝐨𝐬.

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𝐏𝐞𝐫𝐨,

𝐪𝐮𝐞 𝐝𝐢𝐫𝐞𝐢?

𝐐𝐮𝐞 𝐧𝐨𝐧 𝐝𝐢𝐫𝐞𝐢?

 

 𝐱𝐚𝐢𝐦𝐞𝐨𝐫𝐨𝐳𝐚

𝐌𝐮𝐢́𝐧̃𝐨𝐬, 𝟐𝟎𝟎𝟕𝟐𝟒