NA FONTE DO POMBO BRAVO

NA FONTE DO POMBO BRAVO

O recendo da cor, da aura da alba,

asoma, enxel, polos furados do Castelo,

abranguendo, amodo, o val baleiro.

Cousa de meigas.

 

Ou ti vés máis tarde hoxe, ou eu vou máis cedo.

 

Cada vez esquezo, máis axiña,

o que debería facer a toda présa.

Ben! Cousa de meigas!

 

E o pombo bravo non se deixa fotografar

no pousadoiro.

Cousa de meigas.

 

Rular e aceno do recendo,

que leva o río, murmurando:

“Non todo sae ben á primeira”.

Cousa de meigas.

 

Quen mo diría, quen mo dixera,

ou eu vou máis cedo hoxe, ou vés ti máis tarde.

Cousa de meigas.

 

E das entrañas do ermo seco

xorde o canto do manancial.

 

Rosma o trasno, moi baixo:

Cousa,

cousa de meigas!

EN LA FUENTE DEL TORCAZ

 

El aroma del color, de la aura del alba,

asoma, sencilla, por los agujeros del Castelo,

abarcando, despacio, el valle vacío.

                                                   Cosa de brujas.

 

O tú vienes más tarde hoy, o yo voy más temprano.

 

Cada vez olvido, más rápido,

lo que debería hacer a toda prisa.

                                                 Bien! Cosa de brujas!

 

Y el torcaz no se deja fotografiar en la alzadera.

                                                 Cosa de brujas.

 

Zureo y seña del aroma,

que lleva el río, murmurando:

“No todo sale bien a la primera.”

                                                 Cosa de brujas.

 

Quien me lo diría, quien me lo dijera,

o yo voy más temprano hoy, o vienes tú más tarde.

                                                 Cosa de brujas.

 

Y de las entrañas del yermo seco

surge el canto del manantial.

Susurra el trasgo, muy bajo:

                                                  “Cosa,

                                                   cosa de brujas!” 

ABELORIOS DE ACIBECHE

"abelorios de acibeche"

 

Furtiva, deixei a palabra e marchei sen aceno de adeus.

 

Baixo da ponte o río.

 

Fraxilidade nas mans, etérea a voz rexa,

para darche toda a forza e o feitizo dos soños belidos,

cantigas de auga, feridas de lume na maxia do albor.

 

Cando cala o espello espésase o silencio da soidade,

así se esvaece o espírito, do que había que entender,

da beleza do segredo da palabra máxica.

Díxome a meiga, sorrindo ao cruzarnos camiño da fonte.

 

Rebentaban os cágados a tona das pucharcas,

facendo ferve-la auga.

 

Pecharon as portas da fonte negra para que non se ouvira

o borboriñar do remuíño no sumidoiro.

 

Axexando a palabra na boscaxe da verba

hai un espírito transparente, que esvara nas paredes.

 

Cada vez doe máis, cando das, sen xeito, 

                                                             cos soños do mar,

coas ondas contra o espello, que reflicte o murmurio,

                                                             pestanexa

e apágase a negro. 

NA GAIOLA DO MALVÍS

 O asubío do malvís I

 

Tolo anda o malvís fendendo o ar da xeada co asubío.

 

Ninfas mouras, de ás transparentes, e trasnos verdes

xogan co tempo ao pé da fonte no borboriñar rítmico da auga.

 

Fun camiñar no vento sen razóns, cos pés eivados de silencio

e escoitei ao malvís cantar, enfeitizando o luscofusco dende os loureiros.

 

Traio no vento os pés eivados co feitizo do asubío do malvís.

 

Vén de percorre-lo val o malvís e parou no amieiro ao pé da fonte,

acompasa-lo asubío coa cantiga da auga, onde ti xogabas

coas ninfas e os trasnos contraendo o tempo.

 

                                              Eu tamén parei ouví-la primavera

                                              entrar no val, cos pés eivados.

 

El SILBIDO DEL MALVÍS I

 

Loco anda el malvís hendiendo el aire de la helada con el silbido.

 

Ninfas morenas, de alas transparentes, y duendes verdes

juegan con el tiempo, junto a la fuente, en el gurgitar rítmico del agua.

 

Fui a caminar en el viento sin razones, con los pies heridos de silencio

y escuché al malvís cantar, hechizando el atardecer desde los laureles.

 

Traigo en el viento los pies heridos con el hechizo del silbido del malvís.

 

Viene de recorrer el valle el malvís y paró en el aliso al pie de la fuente,

acompasar el silbido con la cantiga del agua, donde tú jugabas

con las ninfas y los duendes contrayendo el tiempo.

 

                                                Yo también paré a oir la primavera

                                                entrar en el valle, con los pies heridos.

OSMANDO A PRIMAVERA

 "osmando a primavera"

Saen á noite voar os morcegos,

            inventar outros mundos

coas arelas dos soños,

que ceibaches no lume.

Feriron a mensaxeira

e non parou deixa-la raiola.

 

Vén muxindo o trebón

por riba dos montes azuis.

Vou na treboada

apañando raiolas

                      coma os paxaros.

Pasou o vento bruando

e deixou escrito no chan mollado

o cifrado da súa cantiga etérea.

A proa na mar negra,

no mar descoñecido

navego cos soños e as arelas,

buscando respostas imposíbeis

alén da moleza das cores.

 

Debuxos nas pedras,

pedras escritas coa lingua das ondas.

Dos ronseis infindos

xorde unha cantiga

                              fendendo o solpor.

Vinno voar,

pousou nunha camelia,

mirou para min,

foise contra a choiva

coa cor e o asubío no vento.

Unha bandada de xílgaros tolos

anda na raiola,

asubiándolle, coa cor, á choiva

nas maciñeiras núas.

Azuis escintilantes

os cristais íntimos da xeoda,

que se engarzan

nos soños belidos dos paxaros.

Fun no trebón

e volvín,

             mollado,

                           coa raiola.

PRESINTIENDO LA PRIMAVERA

 

Salen de noche a volar los murciélagos,

           a inventar otros mundos

con las ansias de los sueños,

que tiraste al fuego.

 

            Hirieron la mensajera

y no se paró a dejar el rayo de sol.

 

Viene mugiendo la tronada

por encima de los montes azules.

            Voy en la tormenta

cogiendo amaneceres

                      como los pájaros.

 

            Pasó el viento silbando

y dejó escrito en el suelo mojado

el cifrado de su cantiga etérea.

 

            La proa en la mar negra,

en el mar desconocido

navego con los sueños y los anhelos,

buscando respuestas imposibles

al otro lado de la molicie de los colores.

 

Dibujos en las piedras,

piedras escritas con la lengua de las ondas.

De las estelas infinitas

surge una cantiga

                              hendiendo el crepúsculo.

 

            Lo vi volar,

se posó en una camelia,

miró hacia mí,

se fue contra la lluvia

con el color y el trino en el viento.

 

            Una bandada de jilgueros locos

anda en el rayo de sol,

silbándole, con el color, a la lluvia

en los manzanos desnudos.

 

            Azules resplandecientes

los cristales íntimos de la geoda,

que se engarzan

en los sueños hermosos de los pájaros.

 

            Fui en la tormenta

y volví,

             mojado,

                           con un rayo de sol.

BUSCANDO A ILLA

NO MAR DOS OLLOS DO POLDRO

 

No chan frío da choiva, xace axeonllado o laio do poldro,

que se perdeu coa néboa no chan da choiva fría.

 

Ás veces chega un eco feble. Azul, un chío acompasado

risca unha filigrana na súa soidade.

 

Só na ceavoga lle gañan as ras aos sapos, non no canto!

Veñen os anxos á lagoa polas cantigas e marchan con elas

nas ás das couzas alén da liña do ceo.

Tamén eu quixera, baixo da pedra cantar co sapo pero,

que che hei dicir que ti non saibas da ceavoga?

 

Bebe a egua rubia da herba a néboa e acaríñaa o ceo;

sombras frías de choiva estarrecen o ermo.

 

Navegando coas moscas no mar dos ollos do poldro morto,

xa me dirás de que cor queres mañá a alba,

para rebenta-la beleza, rexia, do soño imposíbel.

 

Veño de lonxe mira-la néboa, para quedarme

collido ao recendo que trae a lúa nas ás da harpía.

Cantando os mares, contando as ondas, mirando a néboa.

 

Rematou a cantiga. O xograr sentou na ponte á sombra

e agradece, cun aceno da cabeza, a esmola que lle deixan,

para rebenta-la beleza, rexia, do soño imposíbel.

 

Azuis no mar dos ollos do poldro bravo buscando a illa.

 

Veño de lonxe ao alén, coas moscas, buscando a illa,

para conta-los mares,

                                para canta-las ondas

na néboa do mar dos ollos do poldro bravo,

buscando a illa.

 

Buscando

                                                       a illa.

 

EN EL MAR DE LOS OJOS DEL POTRO

 

En el suelo frío de la lluvia, yace arrodillado 

                                                      el lamento del potro,

que se perdió con la niebla en el suelo de la lluvia fría.

 

A veces llega un eco endeble. Azul, un trino acompasado

                                       traza una filigrana en su soledad.

 

Sólo en la ciaboga le ganan las ranas a los sapos, 

                                                                    no en el canto!

Vienen los ángeles a la laguna por las cantigas

y marchan con ellas en las alas de las polillas 

                         al otro lado de la línea del cielo.

También yo quisiera, bajo la piedra cantar con el sapo pero,

que te he decir que tú no sepas de la ciaboga?

 

Bebe la yegua rojiza de la hierba la niebla y la acaricia el cielo;

sombras frías de lluvia estremecen el yermo.

 

Navegando con las moscas  

                                      en el mar de los ojos del potro muerto,

ya me dirás de que color quieres mañana el alba,

para reventar la belleza, regia, del sueño imposible.

 

Vengo de lejos mirar la niebla, para quedarme

cogido al aroma que trae la luna en las alas de la harpía.

Cantando los mares, contando las ondas, mirando la niebla.

 

Remató la cantiga. El juglar se sienta en el puente a la sombra

y agradece, con una señal de la cabeza, 

                                                              la limosna que le dejan,

para reventar la belleza, regia, del sueño imposible.

 

Azules en el mar de los ojos del potro bravo buscando la isla.

 

Vengo de lejos al otro lado, con las moscas, buscando la isla,

para contar los mares,

                                               para cantar las ondas

en la niebla del mar de los ojos del potro bravo,

buscando la isla.

 

Buscando

                                                                                   la isla.

Muíños, 17xan26

Solsticio do inverno

 o adeus do RABIRRUBO

 

 As lilainas adobían as fiestras por fóra

coa cor murcha da cantiga sen xeito,

peneirando os reflexos nos vidros

 

e o rabirrubo

non para quedo no tellado,

farfallando historias a medias,

que lle aprenderon os pardais.

 

Íanse os anxos,

baleiras as ás,

esparexendo o esterco.

 

Na parede, na que voan as sombras,

hai mensaxes fatas, que se rexeneran

a cada paso dos seus voos.

 

Por riba dos montes trae o vento

o muxido xordo do mar, movendo

os mastros tolos das árbores

na galerna da noite.

 

Veu a choiva fría de leste

quedarse no val

e o sol xa se foi dos ollos dos cabalos,

fillos do vento.

 

 

Cando chove abren as raiolas

as portas doutros mundos

no espello das pucharcas,

onde voan os pombos azuis.

 

Deiche a man coa miña alma,

marchei singrando o teu sorriso.

 

 

“Rabirrubo”

(Rabirrubio)

Colirrojo tizón

Phoenicurus ochruros

RABIRRUBO

(Colirrojo tizón)

 

el adiós del RABIRRUBO

  

Fruslerías  adornan las ventanas por fuera

con el color seco de la cantiga al desgaire,

tamizando los reflejos en los vidrios

 

y el colirrojo no se está quieto en el tejado,

farfullando historias a medias,

                      que le enseñaron los gorriones.

 

Se van los ángeles,

                     vacías las alas,

                                   extendiendo el estiércol.

 

En la pared, en la que vuelan las sombras,

hay mensajes necios, que se regeneran

                                a cada paso de sus vuelos.

 

Sobre los montes trae el viento

el mugido sordo del mar, moviendo

los mástiles locos de los árboles

                                  en la galerna de la noche.

 

Vino la lluvia fría del este a quedarse en el valle

y el sol ya se fue de los ojos de los caballos,

                                                      hijos del viento.

 

 

Cuando llueve abren los amaneceres

                                las puertas de otros mundos

en el espejo de las charcas,

                                donde vuelan los pombos azules.

 

Te di a mano con mi alma,

marché, navegando en tu sonrisa.

AGASALLO DA LUZ

 O AGASALLO DA LUZ

 

Na ceavoga por riba dos montes negros, cara á onde vén

o muxido xordo das ondas do mar; rompendo os estrobos

contra o vento, transgredindo o ar, imos achegándonos

alén do horizonte azul esfumado, que fuches debuxando

coa voz na cantiga, peneirando os soños para segui-lo ronsel

do pailebote branco dos mortos, no val onde se perde a voz

do asubío azul na raiola.

 

Moi amodo, de un en un, vanse apagando, pausadamente,

tódolos reloxos, deixando ir as arelas nas mans de ferro

                   do vento polo ermo, devagar, de unha en unha.

 

              Veu onda min o grallar espido da garza na lagoa.

Vai indo novembro amodo e coas ás no voo trae a raiola.

 

        Por riba da ponte amarelea un pradairo ao pé do río.

 

Corren coa néboa lixeira no cumio do monte da feira,

             de mar os soños do can, sombras coma asubíos.

 

Camiñando nos soños a estrada do outono, na néboa

                            ía recitando o teu poema para a benvida.

 

Trae-la cor e a luz nas ás ao gris cincento dos meus soños,

          unha couza veu aloumiña-los vidros da fiestra co sol,

         tépedo, que se esvae axiña no mar de azougue.

                    As sereas acariñan coa súa cantiga

                    a proa do barco vello no varadoiro da lúa chea,

                                                                         os ollos negros,

                                                                      as ondas mornas,

                                                                  os ronseis brancos.

 

Fuxidías no mar, coma raíñas belidas,

                                   deixan o latexo, enxel, da súa cantiga,

na proa do barco vello.

El REGALO DE LA LUZ

 

En la ciaboga por encima de los montes negros, hacia donde viene

el mugido sordo de las ondas del mar; rompiendo los estrobos

contra el viento, transgrediendo el aire, vamos acercándonos

al otro lado del horizonte azul esfumado, que fuiste dibujando

con la voz en la cantiga, tamizando los sueños para seguir la estela

del pailebote blanco de los muertos, en el valle donde se pierde la voz

                                                                  del silbido azul en el amanecer.

 

Muy despacio, de uno en uno, se van apagando, pausadamente,

todos los relojes, dejando ir las ansias en las manos de hierro

                                    del viento por el yermo, despacio, de una en una.

 

Vino junto a mí el grallar desnudo de la garza en la laguna.

                                                              Se va yendo noviembre despacio.

Y con las alas en el vuelo trae el rayo de sol.

 

                              Por encima del puente amarillea un arce junto al río.

 

Corren, con la niebla ligera en la cumbre del monte de la feria,

                            de mar los sueños del perro, sombras como silbidos.

 

Caminando en los sueños la carretera de otoño, en la niebla

                                              iba recitando tu poema para la bienvenida.

 

Traer el color y la luz en las alas al gris ceniciento de mis sueños,

una polilla vino a acariciar los vidrios de la ventana con el sol,

                  templado, que desaparece enseguida en el mar de azogue.

 

Las sirenas acarician con su cantiga

                           la proa del barco viejo en el varadero de la luna llena,

            los ojos negros,

            las ondas tibias,

            las estelas blancas.

 

                          Huidizas en el mar, como reinas hermosas,

                                                        dejan el latido, frágil, de su cantiga,

                                                                        en la proa del barco viejo.